La perra chica de la muerte. 5 céntimos de 1953. Estado Español.

Dicen aquellos, sobre todo los más viejos del lugar, que nunca observaron tanto odio en las miradas de las gentes como en esos años. Dicen, que daba miedo pisar la calle o tan siquiera saludar a tu vecino, ese que llevaba tres décadas viviendo frente a tí y que anteriormente era hasta un buen amigo. Dicen, que la Guardia Civil te vigilaba, te observaba y te controlaba pese a no estar paseando por tu barrio todo el día.
Dicen que aquel verano de 1953 era aún más extraño, que parecía que la guadaña que tantos años habías llevado colgando a veces se le olvidaba a la gente, que los guardianes del bien y la religión te estaban perdonando, pero yo, yo nunca te perdonaré.
Dicen que, te estabas construyendo tu casa, los domingos por la mañana después de pasar por los campos a recoger piedras y, que te miraban mal pues no estabas arreglandote para ir a misa, que arderías en los infiernos junto con tus camaradas, aquellos rojos asquerosos que felizmente fueron "a dar un paseo".
Dicen qué te libraste de tu destino pués eras muy joven y las doñas te salvaron la vida por caridad cristiana, hablando por ti, ante el cura de aquellos tiempos, les debes la vida, les debes pleitesía eterna y les debes que beses sus pies, a ellas y a sus hijos.
Dicen que te ven trabajando en el horno de Don Marcial por las madrugadas, escondiendote en la noche, como lo hiciste durante en la gloriosa cruzada, dicen que Don Marcial es un santo que te ha dado trabajo, un siervo de Dios que te permite seguir hacía delante sin mirar tu pasado, tiene el cielo ganado ese hombre, ese siervo de Dios y la gran Roma, pues si por el pueblo fuese, no tendrías donde vivir allí, haber marchado a la Rusia a morirte de piojos y frío, como un asqueroso rojo que eres, que si por el pueblo fuese te hubiésemos mandado ya, eso si el capitán Rogelio no te hubiese pegado un tiro con su Mauser, pues bien merecido te lo tenías.
Dicen que te ven algunos días tratando de tomar un vino en Ca'la Aurelia, mal te sienta pues no puedes estar más de diez minutos y me compadezco de la mujer, que tan bien da de comer a los labriegos del pueblo, me compadezco que tenga que soportar tu maldita presencia en su establecimiento, no ves que lo ensucias y lo degradas.
Dicen que tu mujer va a lavar al río a los albores del día, para no cruzarse con nadie, ya sabrá ella lo que la quieren las mujeres del pueblo, desde las más ancianas hasta las niñas. Dicen que va con la cabeza gacha al mercado, pena me daría de que le diesen más lentejas que piedras y un conejo en lugar de un gato, pues no mereces comer comida de verdad.
Dicen que eras muy niño, que te manipularon tus camaradas, que en esos tiempos todo valía, pero asqueroso rojo, tú, solo tú fuiste el que disparó contra mi hijo, que ni idea de política tenía, ni idea de guerra y ni idea de nada, pues con seis años no se tiene idea de nada. ¿Que te hizo, ser mi hijo tal vez?, dicen que algún día su madre, hermanos y yo te perdonamos, pues eras un crío de ocho años en aquellos entonces, pero tú sigues ahí y mi hijo yace debajo de la tumba familiar con un epitafio que nadie llega a comprender, nacido en junio de 1930, fallecido en agosto de 1936. 
Diecisiete años han pasado y todavía no he visto ni una noche que su madre siga llorando por él, diecisiete años han pasado y todavía no logro entender a qué se debió que las doñas del pueblo te perdonasen la vida, diecisiete años han pasado, pero de esta noche, no va a pasar ni un año más.
Lo sé, dicen que cogí el fusil de caza del abuelo, que fui al horno de Don Marcial y que al llegar allí, sin mediar palabra, seis veces dispare contra tí. Dicen que caíste a plomo, que tú sangre mancho la harina y que tus compañeros gritaron como nunca, lo sé, yo mismo disfrute del espectáculo. Dicen que la guardia civil enseguida se personó a caballo allí, que un tiro en la pierna el capitán Rogelio acertó a dispararme, dicen que me llevaron preso y dicen que seguramente, depende del juez de paz que me toque pueda salvar el garrote, pero nadie dice que allí te dejé la perra chica, junto a tu asqueroso cuerpo, lo mismo que hiciste tú cuando  después de varios disparos asesinaste al hijo del alcalde.
Los cinco céntimos de la muerte:

Sin palabras... Escalofriante. Y más escalofriante aún pensar que esas situaciones se dieron en la realidad, no hace tanto. Qué te voy a decir, querido Nerón, lo has vuelto a hacer

Un relato desgarrador para acompañar a una moneda preciosa.

Digamos que parece mentira que eso realmente sucediera. Pero hay más peligro aún cuando tanto mendrugo se esfuerza en hacernos olvidar que eso pasaba. Hace unos años murió un buen amigo mío de la edad propia. Recuerdo como durante décadas en su casa se dormía con la escopeta bajo la cama por si había que dar matarile a alguno que entrara a ajustar hipotéticas cuentas. Siempre asocié la perra chica a los 5 céntimos de la primera república. El olvido al pasado nos hace volver al error ajeno.

Muchas gracias chavales 

Bufff, vaya historia!!

A ver cuando te viene algún cuento de esos en los que unos colegas se fueron de fiesta y pagaron con un duro de Juancar...

Muy buen relato y una pieza de la que no le damos importancia de lo que han vivido....

Felicidades

A ver si algún día me sale una de esas jejeje.
Gracias compi!!!

Madre mía....la historia tiene tela...imagino que es una historia real vivida en alguno de nuestros pueblos recónditos en los que se vivieron tales dramas entre gentes anteriormente de un bando u otro. Ahora juzgamos estos hechos como crueles porque no entendemos el momento ni lo que sufrieron sus protagonistas pero pongámonos en la piel del padre del niño de 6 años para saber que sentiría al cruzarse a diario con el asesino de su hijo y pongámonos también en la piel del que sólo por haber pertenecido a un bando u otro por sus creencias o porque le parecía de justicia creyendo estar en el bando de los buenos, tuvo que pasar una vida de calvario y desprecio por parte de sus vecinos....ojalá esto no vuelva a ocurrir nunca pero mucho me temo que España nuevamente se esta dividiendo en dos bandos...nuevamente resuena lo de la derecha y la izquierda, lo del feminismo y el machismo, etc.....no aprendemos de la historia desgraciadamente...gracias por traernos esta historia y por hablarnos también de esta olvidada moneda: los 5 céntimos del 53

iliberris escribió:

Madre mía....la historia tiene tela...imagino que es una historia real vivida en alguno de nuestros pueblos recónditos en los que se vivieron tales dramas entre gentes anteriormente de un bando u otro. Ahora juzgamos estos hechos como crueles porque no entendemos el momento ni lo que sufrieron sus protagonistas pero pongámonos en la piel del padre del niño de 6 años para saber que sentiría al cruzarse a diario con el asesino de su hijo y pongámonos también en la piel del que sólo por haber pertenecido a un bando u otro por sus creencias o porque le parecía de justicia creyendo estar en el bando de los buenos, tuvo que pasar una vida de calvario y desprecio por parte de sus vecinos....ojalá esto no vuelva a ocurrir nunca pero mucho me temo que España nuevamente se esta dividiendo en dos bandos...nuevamente resuena lo de la derecha y la izquierda, lo del feminismo y el machismo, etc.....no aprendemos de la historia desgraciadamente...gracias por traernos esta historia y por hablarnos también de esta olvidada moneda: los 5 céntimos del 53

Hola...¿somos nosotros los que nos dividimos en dos bandos, o los que nos dirigen no tienen incidencia?.

Hola. Bonita moneda. Respecto al relato, hechos parecidos ocurrieron después de la guerra. Que mal se hicieron las cosas por parte de todos.

A por el siguiente

Muy amables chavales.
Me alegra que esté relato os guste. Hacia bastante tiempo que no me salía un relato de esta cabeza mía jejeje.
Un abrazo a ambos.

Pues a ver si te da por poner más relatos y de paso su relación con la moneda. Seguro todos te lo agradecemos.

castrolmi escribió:

Pues a ver si te da por poner más relatos y de paso su relación con la moneda. Seguro todos te lo agradecemos.

Ahí voy:
https://www.imperio-numismatico.com/t133971-los-cuentos-numismaticos-de-10-pfennig

Que te entretengas  

Mi tía abuela falleció sin llegar a cumplir los cien años, por muy pocos. Se fue con dos ideas equivocadas: 1. pensando que el hombre no había llegado a la luna, 2. que las perras eran "perras". No hubo manera de explicar convincentemente sobre el viaje espacial (quizás porque tampoco yo estaba tan convencido), pero aunque si hubo manera de explicar las monedas, para ella siempre fueron "perras" gordas y chicas (no hay peor ciego que el que no quiere ver) sin embargo para ella - pero también para mí - sólo aquellas "perras" podían ser perras, las nuevas que vinieron después (como la que muestras) lo serían pero de nombre sin motivo, que en eso me convenció ella a mí.

Sobre el relato, pronto me parece y tarde llegó. Llegar a pensar que con ciertas edades se pueda ser rojo, azul o gris, así como por un ajuste que llegó en un extraño destiempo.

Aunque te ha salido borrosilla (y lo sabes) a mí es como me gustan las monedas, ¡así! Gracias por el trabajo.
Saludos

Desgarrador relato y una muy bonita moneda

Saludos

@Ric había que encuadrar la moneda jejejeje. Lo importante es que he vuelto a escribir, creo que más de dos años sin hacer ningún relato. Trataré de mejorar esa imagen.
Gracias paisano @Toletvm72

¡Brutal!

Como siempre haces interesante la moneda en grado extratosférico! Y es una gozada leerte.

Siempre he dicho que yo con mis 55 años soy la última generación del año del hambre mi padre que hoy tendría 88 años no conoció la guerra pero sí el hambre, el hambre en esta tierra que me vio nacer, no supo de rojos, azules o margaritas, yo todavía no soy capaz de tirar el pan que sobra, me salvan las migas, los empanados, las sopas de pan y los repápalos dulces o salados, hago ropa vieja con los restos del cocido, compro el pollo entero y aprovecho los huesos para caldos y miro como si fuera una presencia extraterrestre los contenedores de aceite usado, a mi nunca me sobró aceite…. Mi casa es la casa en la que se moja el pan después de haber dado cuenta de la lata de mejillones….
Pero mi tierra donde la “bolsa de Badajoz” duró un infierno, donde la batalla de la Serena se llevó una generación entera,  hemos sido capaces de perdonar una y otra vez, olvidar una y otra vez, y vivir unos con otros una y otra vez, supongo que la muerte, la sequía y el hambre y la emigración, (una vez más )nos unió….
Bonito relato, pero en estos momentos mi tierra con un presupuesto para el año 2023 de menos de 8000 millones de Euros en contraposición con el presupuesto de 21000 o 23000 millones del ministerio de igualdad… Sin un Tren Decente (JODER!!, perdón que me caliento!)…… Con el Banco de Alimentos con los almacenes vacíos de leche…. Con un sol de justicia que hará mañana Miércoles que se esperan 30º ….. yo no recordaría guerras de hace casi 100 años en un lugar donde el hambre espera agazapada y se regenera como el camalote…. (Qué quizás tenga un mal día…. Pues será eso…eso será)

“ que en todo puchero gordo los choclos se vuelven Marlos !!!!!!!”  

https://www.letras.com/jorge-cafrune/coplas-del-payador-perseguido/

Ojalá la moneda fuera “tipo duro” me gusta a rabiar, me hago la ilusión de tener ases hispanos, o denarios Hispaniarum, Reales anteriores a la pragmática …. Y toda suerte de monedas que deseo desgarradoramente y me consuela tenerlas representadas en este trocito de aluminio que ojalá fuera un “tipo duro”.

Bueno Marusiña, hoy entre tú y el Sr. 10 pfennig, estáis poniendo a cada uno en su sitio. Alabo el gusto de quien sabe decir la verdad sin meterse con nadie pero culpando al culpable. Rojos, azules, naranjas.. no me extraña que mi hijo diga que a que se dedican los políticos. A ver quien es el siguiente que se anima, lastima que yo no tenga esa facilidad de palabra.

10 pfennig escribió:

@Ric había que encuadrar la moneda jejejeje. Lo importante es que he vuelto a escribir, creo que más de dos años sin hacer ningún relato. Trataré de mejorar esa imagen.

Lo imaginaba. Me alegra que te vayas desoxidando. Lo lograrás (que de manos que te aplaudan rodeado estás).

Maestro @Caramanchada, no es para tanto, pero inmensas gracias.
Querida @Marisiña es que no quería poner simplemente que si os parecía bonita la moneda y, sentado en mi sillón verde, mis ojos empezaron a dibujar palabras, mi nariz a oler a incienso y mi mente a ordenar las palabras dando para ello orden explícita a mis dedos para plasmarlo en la pantalla, como aquellos locos que por momentos se evaden de la realidad y aplican una alternativa de vida, de ocio o simplemente están ahí, desconectados de todo lo que les rodea.
Los rayos del sol pueden ser hilos finos de cobre y los días nublados monedas de aluminio gastado, solo hay que desconectarse para verlos.
Un abrazo muy fuerte a ambos.

Ric escribió:

10 pfennig escribió:

@Ric había que encuadrar la moneda jejejeje. Lo importante es que he vuelto a escribir, creo que más de dos años sin hacer ningún relato. Trataré de mejorar esa imagen.

Lo imaginaba. Me alegra que te vayas desoxidando. Lo lograrás (que de manos que te aplaudan rodeado estás).

Eso espero 

Gran moneda y aún mejor la historia añadida, no me había dado cuenta de tu vena escritora y he de decir que el relato me ha encantado por lo que espero que sigas formando textos así junto a piezas para el doble disfrute, abrazo!

10 pfennig escribió:

Maestro @Caramanchada, no es para tanto, pero inmensas gracias.
Querida @Marisiña es que no quería poner simplemente que si os parecía bonita la moneda y, sentado en mi sillón verde, mis ojos empezaron a dibujar palabras, mi nariz a oler a incienso y mi mente a ordenar las palabras dando para ello orden explícita a mis dedos para plasmarlo en la pantalla, como aquellos locos que por momentos se evaden de la realidad y aplican una alternativa de vida, de ocio o simplemente están ahí, desconectados de todo lo que les rodea.
Los rayos del sol pueden ser hilos finos de cobre y los días nublados monedas de aluminio gastado, solo hay que desconectarse para verlos.
Un abrazo muy fuerte a ambos.

Tienes que venirte a mi tierra, tú , tu hija y tu gato! Ahí “te voy a enseñar mis dos perros, unas espuelas de fierro Y un montón de cosas màs. Si eres entendido verás, ponchos de fina trama…..” el castillo, el museo, los pantanos, te lo voy a regar con vino de tierras lejanas, y entrañas de mi tierra misma al carbón , sol, agua, dulces medio olvidados, modernos helados , panzón de aguardientes, orujos, oportos, madeiras y limoncchelos…..mejor deja a la beba con alguien y conversaciones sin monedas, y con monedas y como quieras, con rojos, azules, mariquitas y machos …y te dejo elegir cualquiera de mi colección si los identificas. Te subiría a la sierra para que veas las trincheras, y las parcelas que expropiaron y el Santo jabero nuevo, que el viejo lo quemaron, y verás “gente muy inocente hasta en la cama” y más sol y la rotonda más grande del mundo y los pantanos más vacíos…y las ganas locas de sol y vida, y pizarras que salen de la tierra como uñas de gigantes y màs pájaros que en National Geográfic, y que nos quiten lo bailao! Y las mejores Natillas del mundo, que en un lugar olvidado “Orellana la vieja” que hay que verla para poder imaginársela, alguien puso una escuela de cocina quespaverlo!!!! Te aviso, y si te cuadra dime qué cepillo de dientes usas, que te lo compro, y te dejo la cama dorada, que necesita un repaso y que está pensada para colchones de lana y ahora te arrulla como hamaca de barco y si no sabes usar el orinal, tráete un serpa y una linterna ….ambientazo por las noches , voy a poner semáforos en el trasiego al cuarto de baño! Es una invitación en toda regla. Ya te aviso del jolgorio.

Como sigamos así acabamos rapeando.